J e regarde une ancienne photo, j’ai maigri, mes yeux sont plus fatigués, j’avais plus de cheveux à l’époque, j’ai l’impression que j’avais meilleure mine il y a quelques années.

Je prends conscience du temps qui s’est écoulé, je sais ce qui s’est passé entre temps. Je me rends compte que je vieillis et je me demande à quoi je vais ressembler dans quelques années – j’ai peur. J’ai peur parce que je pense que ça va finir un jour. J’ai peur parce que je sais que dans cette même photo où j’avais meilleure mine, il y a une autre personne à mes côtés qui est morte ; un jour on regardera mes photos en disant que je suis morte. Cette photo je la garde ; elle me fait peur mais je la garde – pour la ressortir un jour ? pour voir comment je change ? pour qu’elle me projette dans mon passé ? oui, et pour qu’on puisse la voir un jour, peut être qu’elle sera même vendue, ou récupérée ; peut être qu’elle finira dans le tiroir d’une personne qui m’a connue, ou d’une personne qui l’a trouvée en réinventant ma propre histoire. Elle finira quelque part, morte mais présente en tant qu’objet. Je n’existerai plus, mais ma photo si, toujours ; en m’excluant, en existant à ma place. Ma photo me remplacera (…)